Poesía en tiempos de miseria I

Un amigo nos envía este poema (sin título):

Éste es el peor día del año.
Hay que dejar constancia
de que la tarde llega ahora,
cuando la ira no halla excusas
en las lentas mareas de mayo,
ni se arrodilla ante la luz
para entregarse,
más allá de sí misma;
para perderse, como sonámbula,
en el fragor pletórico de las ideas.

Dejémonos de historias, pues
la tarde llega, ahora, muy tarde,
tardísimo, ya de noche, con un rictus
herido de impaciencia.

Dónde estuvo, mientras, la virtud
de sumarnos en el abrazo;
qué fue del canto que refulge
cada tarde en el río.

Nada. Nada
nos devuelve la visión de este día.

No es ésta ya la tarde, sino su sombra
estridente, su reverso acerado,
su estación homicida.

Matus